El vuelo de los años
Eduardo Galeano en Bocas del tiempo
Cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje hacia el sur, desde las tierras frías de la América del Norte.
Un río fluye, entonces, a lo largo del cielo: el suave oleaje, olas de alas, va dejando, a su paso, un esplendor de color naranja en las alturas. Las mariposas vuelan sobre montañas y praderas y playas y ciudades y desiertos.
Pesan poco más que el aire. Durante los cuatro mil quilómetros de travesía, unas cuantas caen volteadas por el cansancio, los vientos o las lluvias; pero las muchas que resisten aterrizan, por fin, en los bosques del centro de México.
Allí descubren ese reino jamás visto, que desde lejos las llamaba.
Para volar han nacido: para volar este vuelo. Después, regresan a casa. Y allá en el norte, mueren.
Al año siguiente, cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje…
Fart d'escoltar la mateixa monserga durant tot el mes sobre l'emigració, aquest cap de setmana he decidit posar una miqueta de llum al tema, i com sempre és la literatura i l'art (en aquest cas la fotografia de Sebastiao Salgado) qui s'encarrega de desvetlar la mentida.
Llegiu, llegiu i doneu a llegir, és l'únic antídot contra la ignorància i si us veieu amb cor participeu en aquest wiki de relatos * que ha creat Felipe Zayas per a compartir entre els profes que ho desitgen.
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