dimarts, de setembre 30, 2008

La animació lectora a partir del que ens passa

Demà comencem el curs de Formació en Centres sobre l'Animació Lectora al CP Canet i encara que portem un tallerista de primera que plantejarà un repte als mestres de taller que més endavant us contarem, volem parlar d'aquesta tècnica d'animació lectora que consisteix a relacionar allò que està passant, i que és el centre de totes les converses, amb un referent literari o artístic.

Si deixem de banda una miqueta la crisi que és el tema que travessa totes les converses, arribarem al que podria ser un bon projecte de treball LES PLUGES DE LA TARDOR o "la pioggia di setembre" que cantava un any Battiato al Teatre Romà de Sagunt mentre una suau pluja començava a caure sobre un públic feliç que agraïa al cantant sicilià que no suspenguera l'actuació.

Com que cada estació pot tenir el seu poema, nosaltres per a aquesta tardor hem seleccionat aquest de Lorca (mai més oportú pels que vulguen anar preparant la celebració del seu aniversari, mentre google ens prepara un LOGO LORCA ad hoc). Els versos es van desgranant amb la mateixa suabitat i força que les gotes de pluja, ara les aliteracions ens recorden un xirimiri, ara les gotes es converteixen en font fecundora de vida, ara els vidres arrepleguen unes gotes que evoquen tota mena d'experiència. Com deiem aquest poema pot servir per iniciar un projecte de treball sobre la naturalesa com a tema. Començaríem amb la pluja (ací teniu 1001 fotos lliures o CC).

Libro de Poemas "Lluvia" f. G. Lorca

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
Algo de soñolencia resignada y amable.
Una música humilde se despierta con ella
Que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
El mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
Con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
Y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
Y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
El fatal sentimiento de haber nacido tarde,
O la ilusión inquieta de un mañana imposible
Con la inquietud cercana del dolor de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
Nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
Pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
Al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
Al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
Y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
Lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa sin tormentas ni vientos,
Lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
Lluvia buena y pacífica que eres la verdadera,
La que amorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
Almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
Las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
Y la historia sonora que cuentas al ramaje
Los comenta llorando mi corazón desierto
En un negro y profundo pentágrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
Tristeza resignada de cosa irrealizable,
Tengo en el horizonte un lucero encendido
Y el corazón me impide que corra a contemplarle.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
Y eres sobre el piano dulzura emocionante,
Das al alma las mismas nieblas y resonancias
Que pones en el alma dormida del paisaje!

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